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他擦亮一根火柴，手颤得厉害。橙红色的火苗腾地燃起，在黑暗中微微跃动，照亮了他脸上纵横的皱纹。火光悠悠晃晃，像一只飞不起来的鸟，挣扎着跌落，跌落又挣扎，周而复始。后他点起一支水烟，缓缓向我说起了过去的事。

“芦芽短，蒌蒿长，陌上谁家少年郎。青山远，群雁忙，携风戴月去远方。”

一支不知道什么年代的童谣，在那个小小的地方代代相传。母亲为还在襁褓里的他轻轻唱，歌里的远方偷偷藏进了他的梦乡。

“娘，哪儿是远方？”这是他问的个问题。

母亲温柔地看着他，伸手揉揉他毛刺刺的头发：“山的那边往前，你就可以看到远方。”

后来他长大了一点，爬到了山的顶上，回头望依旧可以看到自己小小的村庄，但向前望却一片茫茫。

他有些失望，也有些困惑，他日日夜夜想，究竟哪里是远方？

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